Scabado

 Cada sábado ha cambiado, ya no suena el timbre de aviso, el verano no nos abriga como antes.

La estrecha hora, donde el despreocupado era yo. La biblioteca de letras y yo de baja compresión lectora.

¿Por dónde comienzo a explorar o explotar?

No sabía que hacía, solo que vivía. No sé si fue delirio o quizá más que eso.

Mis ojos negro café miran tan fuerte que parece que nadie vive alrededor.

Las calles comienzan a ser nocturnas, mi celular se silencia y solo escucho pequeño grillos nada más.